Le craquement des chaises faisait sursauter les larges épaules d'un géant aux rides asséchés. La lueur frissonnante des bougies laissait apercevoir le craquèlement de sa peau, qui avait du connaître des hospices funèbres pour ce qu'elle suintait de brûlure et de crasse. La longue balafre lisse qui lui barrait la moitié du visage avait ouvert le côté d'une lèvre qu'il agitait dans des marmonnements inaudibles à l'attention de ses compagnons. Il ne restait plus grand espoir dans les yeux du vieux coyote, certainement encore quelques folies nées de souvenirs trop présents. Au milieu de la table, il avait étalé une large carte aux coins cornés et aux couleurs décrépies, qui semblait avoir plus souffert de la guerre que les murs en bois rance de l'auberge. Là sur les détails des monts et des rivières, tracé dans des encres au carmin douteux, s'étendait le Royaume et ses positions. Une autrement plus dramatique vision de ce qui avait été et n'était plus. Les guerriers qui la surplombaient avait connu eux aussi des jours meilleurs, et les quintes de toux délirantes qui le prenaient parfois, interrompait les discours hachés de ceux qui avaient encore assez de dents pour parler. Októ dans un coin, faisait balancer deux pieds de chaise dans le vide, les bras étirés derrière son crâne. Il avait cessé d'écouter ressasser les hommes depuis plusieurs heures déjà, et jetait un regard flou et lointain à la flamme de la bougie qui lui brûlait les yeux. Comme aux agitations de son esprit bouillonnant, la cire dégoulinante faisait trembloter la lumière.

Il a, sans doute, plus agréable à penser et à songer que le nombre délirant des pertes, la fuite terrifiante des plus grands esprits de ce monde, la chute presque littéral d'un pan de leur univers. Mieux à faire que de regarder s'écrouler les têtes pensantes d'un réseau soumis à l'oppression et la peur, dans les plafonds miteux où ils parvenaient parfois à se réunir, penchant leurs vieilles carcasses sous les poutres d'une ruine. Non, Októ, il avait des préoccupations de plus minces envergures, comme un épis de blé dans un champ entier, un détail à venir lui caresser doucement la matière grise, comme pour en apaiser les tracas. Une douceur qui avait un nom, un corps même, et des bras pour venir le serrer contre elle ; Scylla et la chaleur inexplicable de sa douceur, à lui en faire oublier où il se trouvait, à le faire presque sursauter lorsqu'on vint glisser l'information à son oreille. Il tourna la tête, les sourcils froncés, et il aurait pu jurer que ce n'était pas le vent qui venait de le faire frissonner.

Il arriva sur place avant que le premier bien informé n'ait passé les portes, muselant une haine qu'il avait certainement accumulé dans le nombre des morts et les litres de sang versés. Októ plante une patte féroce au-devant de l'individu et souffle entre ses dents comme au vent des secrets, une menace fermentée dans son impuissance à trouver issues aux échos de son propre patronyme. "Je m'en occupe, dégage." L'autre l'observe, laisse planer le doute fébrile, jure dans sa barbe avant de pointer un doigt inquisiteur en direction du Belinski. Mais la main s'écarte de la porte et le daemon vipère qui avait entouré la poignée de son étreinte se délie et glisse entre les jambes d'Októ pour regagner la poche de son double. Il le regarde s'éloigner de quelques bons mètres avant de laisser échapper le soupir et de se glisser dans l'ouverture de la porte.

Elle est déjà là à l'attendre, les deux mains sur les hanches, prête à en découdre, la petite guerrière Belinski et ses mèches rebelles, ses moues de délinquante et son menton fermement levé dans sa direction. Il en rirait bien si elle n'avait pas interrompu affaires plus importantes. Il prend le temps de la jauger, de loin, pour rien, pour savoir, si c'était grave, si c'était pour faire chier, si c'était du Layana tout craché ou le produit d'une enfant qu'il ne reconnaissait plus. Il jette un regard aux tables vides autour d'elle et termine l'observation d'un soupir en boitant vers la gamine. "C'est vraiment pas bon pour les affaires de t'avoir en visite de courtoisie toi dis donc. S'il faut que tu me vides l'établissement à chaque fois, penses pas à venir une fois par semaine." Októ balance sa veste sur le comptoir et sans même s'arrêter, fait le chemin jusqu'à la gosse et vint enserrer le petit corps dans ses grosses pattes d'ours. "Il faut des menaces pour avoir un câlin maintenant ?" Il embrasse le haut de son crâne avec tendresse. Elle sent bon la rose, et la capitale, et les emmerdes. "Salut Brindille." Ses yeux se baissent sur le petit animal au sol. "Salut Zeus." Agata croasse dans son coin, des inepties pour Októ, des mises en garde surtout, elle qui depuis longtemps a conservé moins d'optimiste dans son âme pour équilibrer la naïveté de son double. Il voit la bouteille ouverte sur le côté du comptoir et s'en saisit avant même qu'elle ne s'insurge. "Bois pas cette merde. Bois pas tout court d'ailleurs, t'as pas encore trente ans, préserve-toi quand t'auras perdu tout espoir." Il tarde à lui demander la raison de sa présence, sans doute parce qu'il la devine avant qu'elle ne s'impose. Il y a des allures comiques aux airs de princesse qu'elle se donne, comme une erreur de casting qui a manqué d'être corrigé en vol. Il remet une mèche brune derrière son oreille en attendant que l'ouragan se déchaine, habitué, confiant, presque content de se faire engueuler - la seule véritable occasion de la voir.